Los unos y las otras, las unas y los otros.

En un momento de mi vida quise ser uno pero al poco tiempo me di cuenta que fui otro. También comprendí que ese otro no es uno como yo, sino simplemente un otro.

Muchas veces observo que ocurren cosas con otros que no son como uno, aunque sé que tienen más de mí que muchos que dicen ser como yo.

Y observo, a través de esa caja que unos llaman televisión, cómo otras golpean impunemente a una mujer que nació como una pero es otra porque no tiene mi mismo color de piel.

Y lo único que siento como uno, cuando le pegan a esa otra, es asco. Asco por la tribuna efervescente que no hace nada y que siente ser, por estar detrás de esa valla, un espectador de la tele, aunque esos otros no sepan -que tarde o temprano- serán parte de un otro despreciable.

Y los veo y siento cómo arengan a esas otras, y me da asco. Asco y dolor, mucho dolor.

Y me da asco y dolor porque una mujer vive una situación injusta, porque hubo otros que marcaron la historia y hubo unos que nos la creímos.

Y me da asco y dolor cómo esas unas que no son como yo -porque son otras- le pegan, y tienen el tupé de pensar que por ser mujer y afrodescendiente pueden hacer de su cuerpo y de su espíritu lo que les antoje.

Cuando nos perdemos de vista, cuando sentimos que somos unos pero no otras, cuando nos creemos que somos otros pero no unas, el camino se estrecha y el dolor se agudiza.

Cuando creemos que hay unos y unas que no son nada, que son ceros, el puente se rompe y la distancia se ejercita.

Pobres aquellos que piensan y sienten sólo como unos o unas, porque todos somos otros y otras también, porque el sol nos ciega por igual, porque el viento nos abraza fiel, porque la lluvia nos moja en primavera.

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