Los amantes circulares.

Se aman y se odian indistintamente. Por las noches las paredes aúllan y el ambiente de sus cuerpos derrite la cordura. Por las mañanas, al despertar, no pueden mirarse del hastío. Con un capuchino desayunan en la cama sin darse el buenos días, sin contarse un mísero sueño. Domina el malhumor en el dormitorio, detestables son sus caras de resignación por tenerse mutuamente. Se odian, se quieren, se toman de la mano de memoria, terminan de beber y se esconden debajo de las sábanas. No les importa nada, ni las horas de lo cotidiano ni la toalla que intenta volarse  por quedar mal colgada del balcón. Nunca salen, nunca entran, se bañan juntos porque siguen conociendo sus demonios. Se observan bajo el agua y se lamen como salvajes, como si estuvieran llenos de heridas, de cicatrices, se tocan una y otra vez arañando el cuerpo, dominando el alma. Nadie gana en este juego, son dos brasas ardientes, ¡caníbales! Todo es un desorden a su alrededor, al costado de la cama hay ropa tirada quién sabe desde cuándo. Dos láminas clásicas de flores y peces cuelgan sobre sus cabezas. Una lámpara pequeña posa en la mesita de luz pero nunca la encienden. Les importa un botón lo que suceda en el mundo, hacen el amor y ríen. Se gritan, se cansan, se friccionan, se abrazan, se besan, se absorben, sudan, pasan sus manos sobre la piel como si fueran láminas de mármol. Ellos se aman y se odian, se escuchan y se dan la espalda al mismo tiempo. Ellos son equilibrio, son un espejo hirviente y gris, como el equinoccio de otoño, como Casiopea atada a su silla.

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