Crónicas de la ciudad. Historias de vivos y de muertos IV.

El día le cayó pesado a ese hombre, la noche se le vino encima en cada hombro, en cada hambre, en su cabeza de desierto. Es la una de la madrugada, el sonido es distinto, los olores cambian. Se sube al primer bus que se le cruza, sin pensar mucho sobre su destino. Se sienta frente al chofer, junto a una mujer que en sus brazos duerme a un bebé. Le pide permiso para sentarse, le desea buenas noches, no pasa nada. Observa en silencio, se desenchufa de a poco, calma la ansiedad. La música lo invade todo en el bus, la radio dice la murguita va creciendo, la murguita ya se armó, cierra sus ojos, no lo puede creer. Nena, tan chiquita y con petaca en la mano, le dice el chofer a una adolescente a través del espejo. Tengo 18, responde, como si tuviera que justificar algo. El chofer le come el escote, le muerde la entrepierna de lo que puede mostrar su falda. El hombre sentado lo mira, piensa en lo equivocado que está el conductor, de lo bajo que es su vida. Continúa la canción, parece interminable, la murguita es la esperanza, el hombre se queda en ese comentario tan fugaz pero tan rancio. ¿Qué vendría después? Un ¿por qué no me das tu teléfono?, un ¿no querés ir pa’ casa? Salgo a las tres, un qué puta, las mujeres son todas iguales. ¡Cómo saberlo! La noche se cierra, la chica de 18 desciende del bus tomando de su petaca, la mujer con el bebé en brazos se queda dormida. El chofer dilata el volumen de la radio, se pierde en su mundo. La murguita es el amor se escucha; aquel hombre ríe, no sabe si de tristeza o de alegría. No sabe, nada sabe en aquella noche de historias mínimas de la ciudad. Cae el telón.

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